Vacío (Anfibología)

He vuelto a irme, como siempre,
un destino y mil caminos diferentes. Nunca me ofreciste nada cuando estuve, y ahora que ves que me largo, 
va, ¿qué quieres ofrecerme? No tienes nada ya que pueda interesarme, solo besos vacíos y alguna noche caliente. Yo ya me largo, pierdo el tiempo, se hace tarde... me marché por la puerta mientras apreté los dientes. Voy con más miedo por si mis errores vuelven,
la vida me enseñó que hay cosas de las que nunca aprendes. ¿Y qué voy a contarte yo sin ver qué sientes? haciendo esto porque me hace ser fuerte, como todo lo que vivo, como todo lo que siento, solo hablo de mí constantemente. Pero todo lo que escribo se hace todo lo que siembro para que mi dolor se retroalimente. Quiero salir de tu vida pero apenas puedo salir de tu cama, estar despierto y verte por la mañana, silencio por la calle y cuervos sobre tu ventana. Esa vida ya la dejé muy atrás, ahora quiero viajar solo como si todo acabara. Aún echo en falta ese "volver a empezar", pero dulce soledad, sé que te quiero más que a nada. Gracias a ti por saciarme de mis dramas, mi mejor escrito salió del odio que guardaba. Vacío mi corazón, vacía la sala, dile a mi locura que nuestra historia se acaba. Que ya no siento, que este es el último texto que pienso hacerle a una historia que ya se ha muerto, y que ya no tengo, la necesidad de soltar lo que guardo porque no hay nada aquí dentro. Estoy curándome de textos, de esa sensación que viene acompañándome de tanto tiempo. Estoy curándome del verso, creo que poco a poco está apagándose la luz de mi talento, pero apenas me arrepiento. Desequilibrando mentalmente mi estado, así me mantengo.
Todo va rápido y lento. Nunca quise llamar la atención, nunca supe ser el centro. Escribiendo una letra tan sincera que, aunque me muerda la lengua, voy a seguirla escribiendo. ¿Cuántas lágrimas provocaré con esto? ¿Cómo quiero que no me conozca el resto? si solo escribo de mí, porque solo pienso en mí, mis textos desprenden mi egocentrismo. Aunque ya no piense en ti, siempre he creído en ti, por eso ya no puedo creer en mí mismo. Me perjudico.
Soy un chico más, que solo busca su lugar, y quién sabe si es ser escritor o músico... qué difícil fue escribir todo esto último, qué difícil fue mostrar todo esto en público, qué difícil fue salir de aquí corriendo,
sabiendo que harás lo mismo y huiremos como estúpidos. Yo solo escribo para interiores vacíos. Gascoigne; lo mejor de mí nunca fue mío.